春日绚烂，夏日旖旎，秋日迷丽，而冬，却是瘦冬。

这“瘦”，瘦在遒劲，瘦在凝练，瘦在一份安谧隐匿其中的风骨。

我独爱冬日，爱这一份瘦劲。

风是瘦的。春日的风一旦跑起来，就像一场酣意浓郁的梦境，醒过来，就翻过墙院，穿过村巷，绕着场院跑几圈，而后，隐遁在草垛抑或树林之间，隐匿了踪迹。夏日，风是倦着的，总是慵慵懒懒，安卧在瓦屋的拐角处，和伸过来的一两枝柳枝，或者一只沉浸在阳光里的小花猫，它们就这样相安无事地能够相处一个下午的时光。秋日，多情的风总是不能停驻脚步，漫山遍野地跑，带着黄叶，带着金色的梦，带着一个人的守望，不孤独，也不寂寞，把一场梦吹散，又聚拢来。唯有冬日的风，瘦瘦的，一小绺一小绺地吹，树林藏不住它的秘密，山峁梁屲藏不住它的梦，就这样兀自飘着，钻进你我的衣衫，拂过你我的发际，不小心还会灌进你我的衣领。就是这一阵阵瘦劲的冬风，吹瘦了远山，吹瘦了山野低处的河流，吹瘦了山草的茎叶，吹瘦了屋檐下父亲双手捧着的金色玉米棒，也吹瘦了暮色掩映下一声长长的唤归声。

当然，暗夜深处的那一阵风，还会瘦了鸟鸣，瘦了一个人的梦境。

冬日里的鸟也是瘦的。它们总是斜归，总是背上驮负了暮色，在村庄上空盘旋，俯冲。这时候，炊烟就袅袅娜娜地飘起来，绕着屋檐，绕着房脊背后突兀的枝柯，细若游丝般地飘，很久，很久，不愿离去，或许它们是在等待归来的鸟声，还是等待门环撞击的闭门声，抑或等待一声长久的咳嗽。其实，冬日的物事，总是让人心生一份甘冽的气息，就连衬映在窗外的鸟影也是清冽的，那双翅，那打开的羽毛，仿若线条，抑或被谁的巧手描摹而出，清晰，却少了丰腴，少了圆润，多了单薄和瘦劲。

其实，这时候氤氲而出的灯火也是瘦弱的。

于是，这鸟影瞬息之间就定格在了窗棂间，灯光晕黄，鸟影骨感伶俐，只是这窗棂间少缺了一页纸——窗棂纸，要不，你一定会将这鸟影错认成一页窗花。窗花之于窗棂，就像醒着的灵魂，望一眼，你就爱上了木格窗棂，爱上童年的梦。在我的童年记忆里，我总是把大部分的时光用于守望——爬在木格窗扇边，那时候，窗棂上一定是糊着窗棂纸的，而窗花，就一定是鸟影一样迷丽着：翻飞的燕子，蹬枝的喜鹊，咕咕呼朋唤友的鹁鸪，弯了脖颈轻啄羽毛的麻雀……它们都是窗花中的佼佼者，它们有着飞翔的梦，它们打开翅羽，它们就在窗纸上试飞。而我对世界的渴望，也就在这时候学会了飞翔，像一只只鸟雀，期待着飞出大山的围拢。后来，我也是在一个冬日的午后，走出了大山，开始了自己的寻梦之旅。

就这样，我总是对冬日有着独有的迷恋，像后背吹过来的一缕风，叫醒我对生活的热爱，也更像是那些纷纷扬扬的雪花，将我的梦境缀饰出圣洁和迷离。

此刻，我就在故园的屋舍之内，静守着雪花，静守着晕黄的灯光，还有酡红的火炉，我要将瘦弱的冬日时光暖醒，像暖醒我童年幻梦中的窗花一样，让它们打开翅羽，在冬日里飞翔——千姿百态。

瘦冬，瘦在风骨和梦。

瘦在瘦劲和热望。

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